...

Куда же пропала ты, мама?

Что ты не пишешь, не звонишь?

Возможно уже ты устала,

а может быть, просто, нарочно. Позлить меня тебе пристало? 

Не любишь сама извиняться? Гордости в тебе не мало.

Как и во мне,впрочем.

Дочерью ты не забыта. И все же. Находит иногда ночью, 

мысли все о том же. 

Зачем ты ушла от нас, мама? 

Не манит тебя семейный очаг?

Остыла любовь с папой?

А в чем же моя вина, мама?

Не честно ведь как-то тогда...

Но, впрочем, ты знаешь, мама?

Ведь я уже не скучаю. 

В подушку давно я не плачу. И не огрызаюсь на взрослых.

Вся злость и обида и горе ,

ушло тихо, мирно в те недра,

которые звутся "гордостью"

Что обычно зовут Memory.

Те самые,мемори

далеко не светлы и не солнечны

те тяжкие дни с твоей ненавистью

ко мне, к сестре  и к бабуле

отравлены просто до смерти

твоею обидой женскою.

Возможно, сейчас ты рыдаешь

Возможно кричишь на бабулю

А может быть просто забыла

Кто знает, тебя недовольную

Непредсказуемую и строгую

Ошибки молодости не исправишь

Ведь в чем-то с тобой мы схожи

Себя ты винишь сейчас,грешную

Стало быть,я - нет. 

P.S. Это не стих,  и уж тем более, не какое-то произведение 

Мне захотелось выразится

Сказать кое-что то,о чем всегда молчала. 

Собственно говоря, меня сейчас засрут,

в незнании рифмы,неграмотности,неправильном построении и лалала

но я разве тяну на это? нет

просто так вот,что-то налегло.

Возможно, будет продолжение.